Festspiele

Sören Cabal

No es soledad lo que sienten
ni es tormento,
poso lento de un beso sin dar,
las letras congeladas,
que en su sobre duermen prietas
—nunca abiertas—
por la pereza matinal.

Son de fosos sus tormentas,
de tesón su gravedad.
Pulso lento, tiro quieto.
Muerto el aire al viento va.
Ya se apagan las cornetas
y arden el cielo y sus ribetes
de muerto terciopelo ausente,
de vestidor mal escotado,
de rompiente celestial.

Puño tenso, tacto lento.
Soy el deseo inquieto
que rehúsa despertar.


Sören
Sören Cabal: El todo insuficiente. El fracaso omnipresente de mi yo.

 

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